"Las causas" por Jorge Luis Borges

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas para 

que nuestras manos se encontraran.

#bcnsinmiedo

Que paren los golpes

que me sangran los pétalos…

abajo las armas

que ya no me encuentro,

Se ha muerto

el pistilo

llorando de miedo.

No ladro ante tanto sabueso

vestido con cascos

y armazones de hierro

avivad los estambres

que vienen con fuego

desvestid las corolas

que nos vean el cuerpo

la piel, las pupilas

los poros, los nervios…

Acallad sus disparos

con el tallo de un derecho…

La raíz demócrata

de la flor del preso

fotosíntesis inversa

una idea y un verso.

Que paren los golpes

que me sangran los pétalos…

y derramo la savia

la injusticia, la rabia

de las flores que ahora

con sus porras desangran

HOY

Hoy lo he logrado, lo conseguí. NO (TE) QUIERO y lo digo de corazón, con el mismo corazón con el que te acariciaba la voz al hablarnos, con el mismo órgano que carcajeaba a deshora siempre con algún motivo.
No siento que seas tú aquella imagen que yo tenía en mi cabeza, dibujada tímidamente a mano alzada en mi mente, una imagen ahora llena de tachones y manchas que la tinta (que la realidad) provoca.
Ha sido bonito, por  qué no. ''El otoño duró lo que tarda en llegar el invierno'' y ahora el hielo lo cubre todo, por fin la nieve adormece ese paisaje idílico que maquillaba un vacío que me colmaba la piel.
Terminó por fin, y no es un hecho si no un saberme libre de esa hojarasca que anunciaba un incendio inminente, he estado apaciguando unas llamas que hoy son ya cenicienta escarcha.
Y como al fin de una carrera siento el desgaste de las suelas, del alma y una liberación que me llena el pecho de libertad, y siento ganas de respirar ''tan fuerte que se rompa el aire'' para sacar de mí el más mínimo humo de aquel incendio que no se proclamó.
Hoy lo he logrado.

MAYO, resaca de un largo Abril...

"Quien me ha robado el mes de Abril"
"Quién sangra
por donde más pecado hubiere,
quién me cambia
por tu desilusión,
quién sazona el amor
con alfileres,
quién me descorazona
el corazón,
quien quema relicarios,
pilas, naves
quien alquila
mujeres de alquiler,
quién ha sacado copia
de la llave de los secretos
de mi secreter,
quién oxida
el limón de las campanas
quién se sabe perdido
cuando gana
quién me ha metido
el dedo en la nariz
quien mata, reza
silva, desayuna
quién planta
girasoles en la luna
quién coño
me ha robado el mes de abril"

Noche by Alejandra Pizarnik

  

 

Tal vez esta noche no es noche,
debe ser un sol horrendo, o
lo otro, o cualquier cosa.
¡Qué sé yo! Faltan palabras,
falta candor, falta poesía
cuando la sangre llora y llora!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!
Si sólo me fuera dado palpar
las sombras, oír pasos,
decir "buenas noches" a cualquiera
que pasease a su perro,
miraría la luna, dijera su
extraña lactescencia tropezaría
con piedras al azar, como se hace.

Pero hay algo que rompe la piel,
una ciega furia
que corre por mis venas.
¡Quiero salir! Cancerbero del alma.
¡Deja, déjame traspasar tu sonrisa!
¡Pudiera ser tan feliz esta noche!

Aún quedan ensueños rezagados.
¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces
¡Y mis pocos años! ¿Por qué no?
La muerte está lejana. No me mira.
¡Tanta vida, Señor!
¿Para qué tanta vida?

El charco

No sé cuanto tiempo hace que me metí de lleno en este charco, desconozco desde cuando llevo chapoteando dentro de este pequeño y mugriento lago…

Sé que un día quise saltarlo, recuerdo también como una parte de mí se moría por bañarse en él, como si se tratase del mayor de los océanos, como sí quizá al otro lado se encontrase el mar…

Y entonces te besé entre delirios febriles de una fiebre que me pesaba en los párpados.

Qué calentita está el agua, pensé, la suciedad se desvaneció volviéndose para mis ojos agua pura de cristalinas sinuosidades.

Te besé largo tiempo, tiempo perdido, recuperado o nuevo… no lo sé bien…

Salpiqué los alrededores sin pensar que estaba vaciando el charco con mi ímpetu y mi alegría.

Estaba dejando seco la maloliente balsa en la que me hallaba feliz y leve.

Te estaba besando, como si pudiera enamorarme, como si no fuera aquello un absurdo disparate.

Pero que bien me sentía en aquella laguna de peces y poetas abandonados, podía oír mi corazón por duplicado, dos latidos exaltados en un flotar bífido.

No sé cuanto tiempo hace que puse mi pie descalzo en este charco, desde que te besé y me besaste en ese tiroteo sin balas; desconozco desde cuando llevo en este humedal sin redención.

Sé que hoy quiero saltarlo.

EL ÚLTIMO BESO

Ya entra el sol por un resquicio accidental de la persiana, resquicio que casualmente encaja de manera casi siniestra con otro pequeño espacio entre las dos cortinas que sostenían la tácita oscuridad de esta estancia.

No sonó el despertador, no hizo falta. Hoy los tiempos, las pautas, las reglas; se dan por sabidas o quizá por inexistentes.

Despertamos inertes, abrir los ojos (última frontera del día) es hoy banal, sabiendo como sabemos lo que está a punto de suceder.

Al unísono, como casi siempre (como casi nunca) estamos frente al espejo, armados, llenando de pasta de dientes nuestros respectivos cepillos, suaves, débiles y ajenos.

Saturamos de certeza aquel utensilio como si pudiera salvarnos, como si aquellas blancas fibras y aquel mango de plástico duro, pudiese con su frotar embellecer de algún modo aquel futuro inminente, aquel acordado desastre.

El sabor era fuerte, hiriente como la colisión de nuestras bocas con el glaciar equidistante que las separa, como el naufragio de unos dientes que nada saben de choques. La menta maquilló aquella muerte como una verdadera virtuosa; intentó endulzar esa carnosa despedida, altiplanar aquel beso de acantilado, el último; con un  sabor a nada. Como un hielo, caliente.

Me di cuenta que soñar con despertar y dar un último beso no se parece en nada a despertar y dar un último beso. Quizá no lo soñé, quizá no desperté, quizá no era el último.

FOTOSÍNTESIS INVERSA

Un pequeño homenaje a la primavera y sus vaivenes que alteran algo más que la sangre...

En los más inolvidables paisajes

envejecer será quizá

como un enorme abrazo,

falto de luces y de disfraces.

El parto de final feliz,

el embarazo,

de recuerdos almidonados,

de póstumos gametos,

y analfabetos escritores

que siempre dicen algo.

Bajo la piel húmeda y leve

de los ojos,

tras el aletear escabroso

de los pájaros,

en la competición agónica

de las gotas,

allí, lejos, te sigo viendo.

Se me hacen cuesta arriba las bajadas

y trepo cuando cuelgo de tus ramas

de mis ramas,

de nada.

Déjame al menos

explicar mi disléxica sintaxis

decirte sólo que no sé

decirte, sólo eso.

Que te fotosintetizan a la inversa

las amapolas de mi cerebro.

y las copas de vino están ya ebrias

cuando las beso,

y los insectos tullidos

salen, hoy, del bar ilesos.

¿y yo?

-Yo sólo eso

¿y tú?

“Mejor seguir”,dicen los consejos,

“zurciendo imaginaciones

de carne y hueso”.

Víboras de lo incierto

Incertidumbre de tintineos.

Bajo lo poroso de la roca

la endurecida esponja del deseo

se deja exprimir dócil

y las lágrimas emprenden ya,

la tímida retirada,

la marcha fúnebre,

el regreso.